El gris y el negro

El día,
es mañana la noche,
es el fin del verbo,
es el gris, el negro,
es el término
de todo verso.

Ausencia del mañana,
solo el „Hoy“ 
del universo,
mañana no habrá
vértebra ni voz,
que lo sostenga.

Porque la columna
es sustento,
mil poros
de mar y espuma,
¿Y el verso?
¿Puede haber poema imperfecto?